... Sinto tantas vezes que não marcho ao mesmo ritmo E não marcho na mesma direção que o resto das tropas Como um desalinhado...
João Miguel, O Pássaro do Sul
15/08/2009
Cio
A sede das palavras ditas na flexão dos ramos da arvore onde aninho, arrulho, procrio inunda de vazio o espaço proficuo que lhe pertence, aumentando o cio da besta que demora em mim
Eu que te apre[cio] sem pudores... que me autodenun[cio] em cada entranha tua... Insa[cio]-me nesta ânsia de despertar-te para mim num tempo já: APOCALÍPTICO!
3 comentários:
Deli[cio]-me com tua intensidade, meu Pássaro.
Eu que te apre[cio] sem pudores... que me autodenun[cio] em cada entranha tua...
Insa[cio]-me nesta ânsia de despertar-te para mim num tempo já:
APOCALÍPTICO!
Tua.
A minha boca é um sismo-que-te-fende-o-corpo
que o invoca.
A minha boca é uma emboscada
na tua.
(Morrer de Improviso)
Louca por ti...
Enviar um comentário