Veio Tudo de Longe

Veio tudo de longe para ser

uma só coisa, nupcial e magnífica.

Caminho e tenda. O mar. Livros. A indizível

matéria da dor. Ternura

cercada e repartida, pouco

a pouco, à mesa rápida

dos lábios, clandestina voz baixa

das mãos juntas. Sobreviventes

de invernos, dúvidas, denúncias.

E o teu sorriso honrado. A oferta

duplicada e vulcânica

dos seios. Esta noite que nos pôs

à prova. Sobre o vento e o repouso

do vento. E a música ainda cheia

de muitos outros quartos. Sim, a importância

do teu rosto: alvo claro deste mês

desmedido que nós somos.

Veio tudo de longe para ser

uma só coisa, sagrada e partilhável.

O banho comum gradual e abundante

dos sentidos. As faces que só tenho

entre o convívio doce dos teus dedos

sempre em férias. E a chave

do desejo. Erecta dureza doadora

do óleo e da viagem

aos lugares da origem

e do êxtase. Resposta

da terra contra a terra.

E a surpresa ensina e desvenda

as partes mais antigas da alegria

dupla, densa, nadadora, nossa.

Vítor Matos e Sá

Sou teu! Amo-te Onça...

Devo-te

Devo-te tanto como um pássaro
deve o seu voo à lavada
planície do céu.

Devo-te a forma
novíssima de olhar
teu corpo onde às vezes
desce o pudor o silêncio
de uma pálpebra mais nada.

Devo-te o ritmo
de peixe na palavra,
a genesíaca, doce
violência dos sentidos;
esta tinta de sol
sobre o papel de silêncio
das coisas - estes versos
doces, curtos, de abelhas
transportando o pólen
levíssimo do dia;
estas formigas na sombra
da própria pressa e entrando
todas em fila no tempo:
com uma pergunta frágil
nas antenas, um recado invisível, o peso
que as deixa ser e esquece;
e a tua voz que compunha
uma casa, uma rosa
a toda a volta - ó meu amor vieste
rasgar um sol das minhas mãos!

Vítor Matos e Sá

Teu, és tudo...

Amo-te Sempre!

Amo-te sempre
com um pouco de barco e de vento
com uma humildade de mar à tua volta
dentro do meu corpo; com o desespero
de ser tempo;

com um pouco de sol e uma fonte
adormecida na ternura.

Merecer este minuto de palavras habitando
o que há sem fim no teu retrato;
Este mesmo minuto em que chegam e partem navios
- nesta mesma cidade deste
minuto, desta língua, deste
romance diário dos teus olhos -

(e chegarão com armas? refugiados? trigo?
partirão com noivas? missionários? guerras? discursos?)

Merecer a densa beleza do teu corpo
que tem água e ternura, células, penumbra,
que dormiu no berço, dormiu na memória,
que teve soluços, febre, e absurdos desejos
maiores que os braços,

merecer os dias subindo das florestas - e vêm
banhar-se, lentos, nos teus olhos...

Merecer a Igreja, o ajoelhar das palavras,
entre estes cinemas visitando, em duas horas, a alma,
estes eléctricos parando atrás do infinito
para subirem os namorados, a viúva, o cobrador da luz, a
costureira
entre estes homens que ganham dinheiro, sangue frio, ou vícios,
ou medalhas
e estes telefones roubando a lealdade dos olhos...

Teus cabelos cheirarão ainda a infância
e a vento, depois de passarem por esta fome pública,
estes olhos com regras de trânsito, estes dias sujos,
estes lábios que já não ensinam o pomar
ou a fonte, nem têm gosto de leite e de aurora,
depois destes olhos cheios da pergunta de estarem vivos
em vão?

Merecer honradamente este poema, todos os poemas,
como quem parte, entre os dedos a brancura
quente de um pão!

Vítor Matos e Sá

Amo-te Sempre Katyuscia